Rêveur extravagant de la pierre qui hanteAnimée ton sommeil éveillé de marcheurQuand tu parcours les pieds ici la tête ailleursCes rives de terre où ton idée s'alimente
Choisis-moi, dans les joncs tressés de ta corbeille,Une poire d'automne ayant un goût d'abeille,Et dont le flanc doré, creusé jusqu'à moitié,Ouvre une voûte blanche et d'un grain régulier.